Sobre el banco del parque
sangra el suicida.
Diana Forte.
A mi abuela.
Como la antigua
voz del arce púpura,
llegan tus manos.
Diana Forte.
lunes, 22 de febrero de 2016
martes, 9 de febrero de 2016
BRUMAS
En la barra del bar marco tu nombre
trazo la sombra fría del abrazo
oigo tus pasos sucios sobre el vaso.
El tiempo es una llama entre dos voces.
Brava yegua de sangre. Sobre el borde
de nuevo un trago blanco en esta herida
Vacío el reclinar de tus orillas
y arrastro hasta ese taxi,
sin ojos ni descanso,
la grave sacudida de la noche.
Diana Forte.
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