Y no podrá tu mano recoger mi mano,
y tu verso recoger mi verso,
y los ojos serán dos luciérnagas
que apagan
las flores de febrero.
No traerás el concierto a voz en grito,
ni la puta cuando sangro
y ya no duele,
el verbo que escribía en tus disputas,
y las horas muertas
follándome tus "puede".
No habrá calma que empalme mis deseos,
ni locura que pueda al fin calmarme.
Serás otro y siempre fuiste otro,
seré tuya y nunca tuya,
como siempre.
Y al fin nos veremos como fuimos,
tú una canción triste
y yo Chavela,
tú un ronco vacío entre mis chistes,
yo la luna menguante entre tus piernas.
Y no seremos nada, y nada será el resto;
más el polvo parecerá un amor tan vivo
al rededor de nuestro amor tan muerto...
Akata.
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