Perder el control

Me prometí que no haría ejercicios introspectivos con la mierda que escribo, pero a veces es lo único que queda. Lo único que me queda...

Yo, que siempre tuve miedo, que viví al borde de la imagen de quien era.
Yo, que supe lo que quise desde los quince años, incluso antes.
En el útero tal vez me hallé escribiendo.
Yo, que sin tregua lucho a diario contra el espanto , contra el genio de la lámpara 
que sepulta los deseos. 
Yo, que creo que soy otra que quizá si soy.
O yo, que soy la que soy y a la vez soy otra que no entiendo.
Me encuentro aquí, como cada mañana cuando me despierto.
Sin gracia, con ansias de buenos días que suelen acabar a media tarde.
Yo, que sólo puedo hablar de mi. 
Que a veces, este simple hecho me produce tanta 
rabia y derrota que dejo de escribir durante días, semanas...
Yo, que pienso en las cosas que se de sobra no haré.
Me rebelo, aliento a la disciplina a ahogar un rato en su crudeza.
Le pido fuerzas al autoconvencimiento, 
al: "yo puedo", no al "yo creo que puedo."
Me despido solemnemente de esa otra vieja sucia que se esconde ante su
rostro y se maquilla con la esperanza de no tener que curarse las heridas.
Las heridas, todas estas, las que aprietan en mis ingles y mis sienes, todas ellas me cambiaron. 
No seré el híbrido material del horror que las rechace.
Ya hay que modelarlas, hay que hacerlas reales.
Hay que dolerse a veces de verdad,
con pavor,sin pudor, con fuego, con lágrimas. 
Dolerse. 
Ser realista, valiente, ser sincero.
Dolerse.
Yo, con esta cara de cuadro de Van gogh, con esa tumba con mi nombre que da vueltas en 
alguna parte, me digo basta, basta de todo eso, de toda esa gloria absurda.
De todos los lamentos sin sentido. 
Basta del grito, de la justificación con aires de culpa,
basta de vergüenzas.
Yo, yo, yo, tan yo que me doy asco.
Tan nada que soy yo. 
Me rebelo, me rebelo, me rebelo.


Akata.





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