jueves, 28 de junio de 2012


- De pequeño soñaba con que podía volar- le dijo-. Pero cuando despertaba no era así...O eso decía el maestre. Pero ¿y si mentía?

A Victarion le llegó el olor del mar a través de la ventana abierta, aunque la habitación apestaba a vino, sangre y sexo. El frescor del aire salado lo ayudó a despejarse.


-¿Qué quieres decir?

Euron se volvió hacia él con los magullados labios azules curvados en un atisbo de sonrisa.

-Tal vez podamos volar. Todos.¿Cómo lo sabremos si no saltamos de una torre muy alta?-El viento entraba a ráfagas  por la ventana y le agitaba la capa de marta. Su desnudez tenía algo de obsceno, de turbador-. Nadie sabe que puede hacer de verdad a menos que se atreva a saltar.


-Ahí tienes una ventana. Salta.- Victarion no tenía paciencia  para aquello. La herida de la mano le dolía cada vez más-. ¿Qué quieres?
-El mundo.[...]

Festín de cuervos, G.R.R. Martín

martes, 26 de junio de 2012




CILINDRO LUNAR



Al borde de experimentar como el resto del mundo se convierte en algo mío.
Me abro a la sociedad y sus tópicos, me dejo arrastrar por la marea de naderías que tantas otras veces ha enjuagado sin sentido a los que me rodeaban.
Soy un ser humano ¡por dios! ¡soy un puto ser humano sufriendo su propia muerte cósmica!
¿Qué hay que hacer para castigarse? Estoy cerca del fuego que una vez yo encendía;
estoy cerca, muy cerca del fuego y no pienso quemarme,
sólo me quedaré a mirar , mirar la llama un ratito.¿puedo?
Voy a quedarme en silencio cerca de la hoguera para contemplar como el fuego se lleva todo lo que no me pertenece, sólo un ratito,sólo,sóla...
Y luego, cuando pasen las horas, días, meses y me extrañe, volveré a ese día, el día fatal en que yo contemplaba el fuego creador, en que yo pude ser algo diferente.

Me impulsarán las fuerzas de la masa enérgica que se oculta en ese uno por ciento de probabilidad que es el destino, que no puedo controlar.
Me picarán los pies de fuego( mis ardientes pies de fuego) pero no podré huir de mi, no ya;
y estarás pensando en todo aquello que hiciste, y todo lo que no, 
¿Martirio podría ser el apellido? 
Dirás que puede empezar un nuevo día con la promesa de cambiarlo todo,
pero si no has cambiado nada aún ¿ Qué diablos esperas? 
La lógica del tiempo es aplastante, tu mente explota y ¡basta!
Pero sólo escuchas al gusano reptar por el oído gritando: “¡se libre, haz lo que los demás consideran blasfemia! Eso es lo que eres, cuerpo o no cuerpo, sangre o no sangre: Tú palpitas,y cuando alguien aprieta fuerte las venas te duele. ¿Qué vas a hacerle si eres músculo y caricia? ¿Qué vas a hacerle pequeña si estás rota?”

-Encontrarás un modo, eso seguro.

Cuánto es la gran duda.

-¿Me das tu mano? Tiemblas. Sólo quiero tu mano esta noche, no prometas, no beses, no me abraces, sólo tu mano, tus líneas, tu destino confluyendo junto al mío.
Tu huesuda mano.
-¿Ves la luna?
-No hay luna hoy.
- Pues yo la veo. Extiende tu mano, pero no me sueltes. Señala, apunta hacía arriba. ¿La sientes?¿Sientes la luna?
-No hay luna pequeña.
-Pero yo aprieto tus dedos y la veo, la veo...

Han pasado minutos, segundos, milésimas, y me duele nada. Ay...como me duele, como me duele.
A un paso de convertirme en instrucciones para aplacar la soledad,
a un paso de ser lo que todos desechan.

Si son almas llanas heridas buscando almas sobrias, duras, que son llanas y grietas.

Estoy apagando el fuego, y me consumo, apago el fuego y a oscuras siento las cenizas.
Estás aquí, en la habitación, lo noto, lo percibo,
vas a morir esta noche, vas a morir junto a mi para matarme.

Tienes frío, tu frente me roza y parece una montaña nevada.
Vas a morir, ¡dios! ¡Vas a morir y tu lo sabes!
He visto la luna y tu la muerte,
y ninguna estaba allí por la mañana.

Vas a morir siniestro moribundo, -dame tus ojos , tu vidrio, tu fuego-
Vete y déjame seguir latiendo, que hace frío.
Mañana habrá mil muertes,como mil y una noches estrelladas,
y tu cuerpo se ahogará junto a la hoguera.
Me duele, me duele y no es la cabeza, no es la pierna, la branquia, pero duele.
No hay manera de que estemos juntos bajo la manta.
Vas a morir y estaré sola, voy a comprobar el canelón por tus modales.
Esta noche tu vas a morir, y yo voy a matarme.



Akata.

martes, 19 de junio de 2012



· Y la vida siguió, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido. Un trozo de mi se va contigo.

INTRODUCCIÓN AL PLOMO

·Voy dejando pena por donde piso, y si acaso fuese por fracasos...bueno paso, pero aún no he intentado desnudarme al raso, o tocarme los pezones con lunas y ocasos.
Ya no te hago caso, no tiene sentido, hace tiempo que exprimí mi último hígado, y te miro,  y quiero huir a lo Chev Chelios, necesito el morbo de la muerte de algo.
Vivo en sueños, abrazando lo que fuimos, me despierto y aún te encuentro
donde nos perdimos.
Di que si, y no me haré más daño;
prefiero tu cárcel verde a mi puta soledad de blanco.

Y verte otra vez, beber¡joder!¡sentir, rozarte a todas horas!
¿Cómo me faltó tu mano cada día? ¿Cómo siendo tu mi vida la has matado?
Ya no hay peces que me escupan mariposas por el vientre,
sólo dientes rotos, fotos de llorarte.

Soy fuerte, ya lo sabes.
Vivo al minuto siguiente de joderte, te escribí todas las letras que no pude darte, y ahora mi arte está rajado, esparcido, en partes. Ajos para los vampiros, que aun con Piros a mi lado han querido la belleza de lo amargo. Me salgo de esta mierda de canción, ya vendrá un tiempo mejor, en otra vida yo seré legión[...]


"Quiero libre" y mi alma se escapó como una liebre, dijo S Curro un lunes, yo lo digo un viernes, y ya está bien, no he buscado nada en nadie desde que te fuiste. Sigues aquí y la misma cena de diablos tú me la pediste, la creaste, y ahora no hay marcha atrás, para esta cólera y
esta inquietud de untar mi sur contra sus nortes.
Yo te dije: "escúchame" y ayer sonó tu picaporte.
Y ya está bien. ¿Otra vez el mismo cuento?
Soy materia prima, antes de tu rima esta esto.

Aviso, no quiero más queso: "trampas para ratones como van a cazar..." Pues eso.
La inspiración siempre me viene con Creacionismo o Paz.
Hispanoamerica me recompone y tu desestructuras.
A oscuras extendí los dedos pa tocar tu pelo y me encontré aquel cielo sobre el que volar,
anhelo un caramelo que no huela mal, no me lo cuentes más, que ya me aburre, somos la potencialidad de cada idea que se nos ocurre, y susurré estas letras pá poder emborracharme; hay más pollas duras fuera bien dispuestas a follarme¿ otra vez? ¿Porqué esperarte?
La poesía también caduca sino se escribe con sangre.

Voy a vengarme, os lo juro. Soy Amón, el cabrón en una hija de puta y sudo, sarcasmo,
ironías como Borges, hijas del diablo.
He pasado de las lágrimas al: "en otra ocasión, esta vez no, mañana, tal vez, casi."
Ya te eché de menos más de lo debido; hoy: "Koyaanisquatsi".


Akata.

jueves, 14 de junio de 2012

INTRODUCCIÓN AL VACÍO

INTRODUCCIÓN AL VACÍO


``He decidido hacerte esta carta, porque mereces saber que nada es culpa tuya. Simplemente, todo ha cambiado, y no sé decirme por qué. Te adoro pero, no, no puedo seguir contigo. Lo cierto es que te he mentido, y eso no es lo peor, lo peor es que llevo haciéndolo desde el primer día. Y lo más ridículo, es que también me he mentido a mí mismo, creyendo, que por fin te había encontrado. Adoraba, cómo pasabas de enfadada a enamorada en cuestión de segundos, me encantaba tu piel y el olor a crema hidratante cada vez que me abrazabas. Adoraba el modo en que decías sí a todas mis locuras, no podía vivir sin tus abrazos constantes, me encantaba cuando te burlabas de mis tonterías, y eso te hacía estallar en mil sonrisas. Disfrutaba sin hacer nada, matando el tiempo, paseando, besándonos. Adoraba tantas cosas de ti…

En cambio ahora, odio tus cambios repentinos de humor, detesto cuando te pones esa crema hidratante y me tocas con la piel pegajosa. Odio tu poca iniciativa y que digas ``sí´´ a todo, y me agobia que quieras estar siempre pegada a mí. Y me enfurece que te burles de mis cosas, y encima te rías. Me aburre estar sin hacer nada, perdiendo el tiempo.

Por eso, no puedo seguir contigo. Porque cometí ese error que comete todo el mundo, de creer, que eras quien yo quería que fueras. De sin conocerte, decir que eras la mujer de mi vida. De pensar, que eras mi ``una entre un millón´´, porque eran más mis ganas de encontrarte, que las de estar contigo. Pero no has sido tú la única engañada. Yo también me creí que eras para siempre… Que serías mi antes, mi después, lo que siempre había soñado. Sé que me volverá a pasar, me volveré a mentir. Volveréis a parecerme todas las anteriores un ensayo. Y volverá a parecerme todo increíble.

Me veo mintiéndome otra vez, volviendo a equivocarme. Pero ya no contigo, ya no contra ti…"


Lo siento mucho. Te deseo lo mejor…´´

Aquí os dejo el corto:  http://www.youtube.com/watch?v=lRJ9_QIU3IE&feature=player_embedded


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"En este momento hay seis mil novecientos treinta  y ocho millones quinientos veintidosmil ochocientas cuarenta y cuatro personas en el mundo. Casi siete billones de almas. Pero hay veces, que todo lo que necesitas, es una."

Parece que cuando uno se entrega totalmente a alguien que, sin compartir, comparte una rutina, se queda ciertamente más vacío. Y si llega el momento de recomponerse, uno debe volver a llenar el hueco de la ausencia. Se ve en la obligación de recuperar lo perdido, lo regalado, lo que nunca podrá regresar.
Por eso agobia y rabia el fracaso, porque se espera no tener que fracasar, se da por hecho que aquello que se elige es lo adecuado y no habrá error. Y siempre lo hay, ¿y siempre lo hay? Siempre, tal vez. Por que somos mutación constante, ¿no iba a cambiar el amor pero si el amor que sentimos?
¿Nada es para siempre o siempre todo es para nada? Lo peor de terminar, es que al empezar, se empieza desde donde nadie oye los gemidos y las lágrimas. Se desaparece y punto, y ya. Y cuando uno se recupera, entonces aparece otra persona, otros ojos, otros gestos dispuestos a llevarse esa parte de uno mismo que tanto costó recomponer. Vaya puta mierda, colega.

jueves, 7 de junio de 2012




"Todo lo que había dentro ha muerto, y lo que había fuera. 
Todo es sin ser nada, y existe porque si, sin un sustento.
 Lloro porque el pecho no revienta, o porque llora la ausencia de colmarse, 
lloro y no lloro  por lo que no está en su lugar, por lo que ni nació ni ha extinguido, 
sino un vapor que no significa.
¿Se explica este vacío? No se puede explicar un hueco mudo, un sordo grito de nada. 

¿Pero, quién dijo que la nada no era nada, que la nada no dolía?
Aquí no se si alguien lo advierte, pero tengo una musaraña en las costillas. 
No hay vaso, ni risa que me calme este hambre, el agujero del estómago que se extiende a la mente, 
que reparte su olvido como un relámpago en la noche.
Si hubo un yo enano: calcinado.
Si hubo un elfo sabio: trozo y trizas.
Nada es lo que siento, 
un Horror vacui sucio, ¡sucio!, oscuro y muy enfermo.
Me experimento triste por eso,
y por eso mismo, busco en el recuerdo de los que, un día,
 me hicieron sentir viva, 
de los que me tocaron las entrañas con los besos.
No queda nada que llevarse adentro, ni la cuchara de palo, ni el jarabe con saliva, 
nada como hace ya algún tiempo;
buscando en sus buzones mi postal herida. 
Por eso me merezco, por eso estoy tan sóla con los huesos.
Por eso, me acompaña una foto de como se hacía el amor, cuando el amor era mucho más que sexo.
Todo lo que había dentro, dentro: ha muerto;
ni nació, ni ha extinguido,
otrora estrella joven en el centro."

Akata


[...]Vuelvo a verte, moreno entre la gente, tan guapo como siempre, 
                           pero ahora en los hoteles muerdo otra ropa interior.

Andrés Suarez