domingo, 30 de diciembre de 2012


·Entiendes porqué has estado tanto tiempo sin sentarte a oscuras en la habitación y respirar viendo una película sin ninguna otra distracción. 

Entiendes porqué hace tanto que no veías una película. 

De alguna forma, había algo que te hacía creer que cualquier cosa nueva y mejor siempre había estado ahí, infinita, esperándote.

De verdad creías que los fotográmas a la velocidad de un latido podían  enseñarte lo hermoso de la existencia. Lo sincero de la ilusión. 



Y por eso, por eso ya no ves  más películas a oscuras. 


Para qué.





Akata


sábado, 22 de diciembre de 2012

Sólo huesos

Vibra el móvil, retuerzo los párpados y sigo durmiendo.
No ha dejado de alterar mi cama.
Vibra él móvil, en sueños, leo todas las palabras que detesto,
todos los pretextos que yo puse un día: "Es demasiado tarde. Es demasiado pronto. Es temporal."
como decía V.V.
Pero siento la sábanas susurrándome que por primera vez hay algo diferente,
aunque sus ojos, en las noches de coche sigan siendo tristes.
¿Quién pudiera apagar esa tristeza?.- me repito.- ¿Quién pudiera acariciar el agua de sus lágrimas y
encender un fuego cualquiera, pero un fuego latente que aliviara su llanto?
Y luego me despierto,-Bah- y descubro que mis pies
tampoco han dejado de sentir ni por un segundo
la flojera de un camino recto sin destino.

Que si, que se que estoy más muerta que viva, y que mi cama, que ya ni se parece a la cama de ayer,
sostiene un cuerpo vacío que se arrastra de vez en cuando frente al espejo para
odiarse,
para hallar en su reflejo la profundidad del odio,
para sentir por diminuto que sea algún tipo de alivio al Horror Vacui que lo carcome.

Respiro.

Otro día enfermo.
Respiro, y vuelvo a ver los dientes del lobo que hay en mi;
Y me digo que cómo puedo ser tan estúpida por querer curar a alguien las heridas,
si lo único que he hecho con las mías ha sido ponerles húmedas tiritas.
Que cómo.
Que porqué querría yo sin ser, sintiendo nada, arreglar la oscuridad de otros.

Y vibra el móvil, y leo sin leer, paseando las pupilas hasta el teclado.
Y da igual que esté en un sueño, da igual lo patético o ridículo del monstruo que alimento.
Pongo una carita sonriente y empiezo de nuevo.
Escribir-te es lo único que me salva de ser sólo huesos.

miércoles, 19 de diciembre de 2012



¿LA TRAICIÓN DE WENDY?¿EN SERIO?






Rezaba como título de uno de los discos de Ismael Serrano: “La traición de Wendy”. Y yo me preguntaba: "Pero, ¿Y Peter? ¿Qué hay de Peter?

Porque, seamos sinceros, el chico nunca hizo nada para que Wendy se quedase junto a él en Nunca Jamás. De hecho, él nunca hizo nada. Wendy cruzó la segunda estrella a la derecha, dejó a un lado su vida en la gran manzana y sus casi responsabilidades adultas para pensar en cosas bonitas y echar a volar con polvo de hada (lo que viene siendo enamorarse, vaya). Wendy esquivó cañonazos, cuidó a los niños perdidos con tanta diligencia y pasión que consiguió que la llamasen “madre”. Comprendió en su totalidad el significado de la palabra unión. Luchó contra piratas, escapó de las sirenas y descubrió a Peter el sentido del tacto y las caricias. Advirtió al chico que no quería crecer de lo que valía el placer de la compañía y el amor de otros.

En definitiva, le quiso, y le enseñó a querer.

¿Y qué hizo Peter en respuesta? Peter no hizo nada, repito, sólo tuvo que permanecer anclado a su vieja existencia cíclica y tediosa. Le bastó enseñar su mundo, arrastrar a Wendy a la desdicha, a la posibilidad de algo extraordinario que sólo existía en la mente de Peter Pan. Le mintió. Le mintió de la forma más descarada que existe. Le vendió amor de golosina, le dio un nombre que no le pertenecía y le hizo creer que la necesitaba para vivir, para habitar en su planeta paralelo. Peter la condenó a sentir que lo demás no importaba mientras estuvieran juntos, allí, perdidos en Nunca Jamás. Le dijo: “Olvídate de ellos. De todos. Quédate conmigo.”
Introdujo la semilla venenosa en el tímpano de Wendy. La agarró de la mano y le hizo surcar los cielos. Bailaron al son de mil lámparas vivas. Sus manos, sus pies, su sangre eran un todo. ¿Y para qué? ¿Para qué Peter Pan? ¿Porqué le diste a ella todo lo que ansiaba si jamás podría crecer a tu lado?¿Si jamás podrías crecer?

¿Qué clase de niño regala una aventura que nunca, bajo ningún concepto podrá evolucionar?
Peter fue el traidor. Peter fue el embustero. Peter no pensó en abandonar nunca Nunca Jamás tras los pasos de ella. Pero si que hizo pensar, por un breve instante a Wendy, que lo haría. Es más, le hizo creer que era la única mujer que le importaba, pero Campanilla siempre estuvo primero. Campanilla con su luz, con su carácter protector y su honda de amor furibundo y egoísta. Campanilla siempre iba a estar ahí, pasara lo que pasase.

Wendy comprendió entonces, cuando miró el cielo de aquel maravilloso lugar, que ella sí necesitaba crecer. No dejar de creer, sino crecer, y que Peter no podría acompañarla en ese dulce y vertiginoso viaje. Entendió que se debía a si misma una vida de conocimientos y de valores por descubrir.
Peter la iba a abandonar quisiera ella o no, así que, ¿qué importaba todo aquello? ¿qué le importaba ella a Peter en realidad? ¿Hasta que punto?


¿La traición de Wendy? ¿En serio? ¿De Wendy?¡Hah! ¿La traición de Wendy por querer seguir adelante con miedo y esperanza, con anhelos? ¿ La traición, por pensar que Peter no le soltaría la mano cuando volviesen a casa por la segunda estrella a la derecha?¡Ya! ¿Y, qué importaba que Peter regresase siempre a su ventana para ver como a ella le salían arrugas, si nunca sería él quién las dibujase en su cara cada noche antes de apagar el candil? Él jamás sería quien le besase la frente como promesa de un mañana mejor. Jamás.

El niño de las mayas verdes sólo querría sus cuentos. Los cuentos de ella, sobre él. Él sólo se amaría a si mismo y a su necesidad imperante por mantenerse vivo.

¡Claro que Wendy se marchó de allí!¡Joder! ¿Qué iba a hacer sino, entregar su vida por la recompensa de una eternidad de hastío y frustración? Si Peter la hubiese amado bien...Si no hubiese sido orgulloso y cabezota, tal vez... Sólo tal vez...

Pero Wendy tuvo que volver. Tuvo que regresar a su ciudad y olvidar el polvo de hada. Tuvo también que borrar sin remedio; y tuvo que aprender a echar de menos. Tuvo que continuar sabiendo que cada día de su vida, cada segundo y cada noche que mirase al cielo, los ojos se llenarían de lágrimas tristes y promesas de sueños. Allí arriba siempre estaría la otra mitad de su corazón y sus besos.

Así que, díganme ahora quién es el traidor y quién la traidora, y quién el Capitán Garfio y quién el que esperó a quién todos los amaneceres desde el alfeizar de una ventana para sentir de nuevo en su pelo el dorado polvo de hada. Y quién se cubrió fuerte todas las noches bajo las sábanas ansiando un susurro al oído: “Olvídate de ellos. Ven, CRECE conmigo.”

La traición de Wendy dicen...





Akata

martes, 18 de diciembre de 2012

El día en que descubrí Casiopea






Casiopea, mira al cielo, contempla el universo macizo y deslizante.
Llora, hay un hueco mudo que te absorve.
Casiopea, esas piernas cruzadas, esa tibia entereza que te hace
una mujer de ojos bermejos, de locura infinita 
bajo el arco de tus padres.
Cada una de tus lágrimas es una estrella incendiaria,
cada una de tus naves, y tus letras,
cada uno de los nombres de los hombres que ya no pronuncias, Casiopea.
Eres tanta carne que en las noches de vaho te pinto
en rectas
para no volverme un loco,
para no jurar a la luna que estás muerta, 
o que todos los árboles ya duermen por la ropa que no tiembla
en tus pezones.
Casiopea, apunta el dedo la cicatriz de los dioses,
el polvo estelar que deja la ceniza, que mancha como el petróleo
o la leche amarilla.
Eres tu la cuerda que agarra mis palabras para complacer 
a tu belleza.
Casiopea, que ahora te abrazo en un firmamento eterno,
de nubes cobardes y 
gritos de cráter.
Ama, sueña, siente viva, siente a grieta. 
¡El mundo es tuyo, ígnea y dulce, joven, vieja!


Akata

domingo, 16 de diciembre de 2012

Volver a volver a volver

En las noches de espanto Eva salía a la terraza y se fumaba un pitillo. Se dejaba consumir por la ceniza poco a poco mientras la catedral de la ciudad a lo lejos le advertía de una nueva noche casi cerrada. 
Exhaló el humo de su cigarro y consiguió dibujar con él una espiral nítida. Se acordó de Galicia, y de los ciclos y los celtas. Se acordó de que esa misma noche había estado follando con un desconocido, con un tipo que había conocido de vuelta a casa al lado de un contenedor. Se sintió sucia y se sintió vacía. Y luego se esnifó otra calada directa a los pulmones y volvió a morderse el labio: " Esta será la última vez que me hago daño. Esta será la última vez que vendo amor inflado de tres días." 

La noche dejó entonces que unas estrellas se mezclasen con la saliva de su lengua y nicotina. Sonrió. 
Apuró el cigarro y estiró los brazos en el aire. Unas manos gruesas y rojas le apresaron con fuerza la cintura. 
El hombre extraño del contenedor le besaba grasientamente el cuello y le metía mano por dentro del pantalón. 

Eva gemía. Eva lloraba sin lágrimas. Eva se corría en la noche con un desconocido. Eva fumaba un pitillo sin luna; y volvía a vomitar.


Akata

sábado, 15 de diciembre de 2012

Sobre los que escriben


                                      FÓRMULAS PARA COMBATIR EL HAMBRE



Una frase puede evocar una imagen, una frase puede conmover el espíritu y arrastrarlo a ponerse manos a la obra. No a escribir nada de interés, sólo reflexionar sobre el mero hecho de que unas pocas palabras, unos espacios perfectamente colocados, han urgado en la vena dormida y la han despertado para expulsar su amargo olor a saudade.

Una frase, como un susurro, colándose en los tímpanos del que adora a los dioses y los eleva a ciertas categorías innombrables, arrasando con la calma y la austeridad de los pierde dones, devolviéndoles la faceta de demiurgos que en las noches más oscuras suelen extrañar.

No merecen esos farsantes la luciferina estrella que los maneja a su antojo. Tampoco merecen ser marionetas de una inspiración que trasciende la pura lógica y el misticismo. Ellos son vanidosos, creen que por haberla visto de soslayo, están en derecho de apresarla para siempre, de engordarla y apretar fuerte su tripa cuando quieran agradar a un amor o un amigo. Lo que hacen es que inflan tanto a la bella, que esta muere como fenix sonriente, sabiendo que sólo cuando el poeta esté abatido, derrotado, exangüe y sólo, ella debe concederles un segundo de luz para que puedan salvarse. Sólo un segundo.

Ella lo sabe, debe lamer el cerebro al batido para construir las más grandes novelas o los más hermosos cuentos de la historia.

La musa únicamente se merece cuando no se merece nada, cuando se halla uno mismo en la decadencia de su ser y al fin puede comprender la verdad de su naturaleza.

Así vive y muere el poeta.


Akata.



                                                               El mar rojo,
                                                               sacudiendo una ola
                                                               El sol va muriendo.

                                                                                                 Akata.





 PALOMA DE HIELO

Hay una paloma blanca, como un rayo en mitad de la aurora
que extiende sus alas, que cree que su hermana es el sol.
Y el miedo es su sangre, que mueve el anhelo de ser
más que el hielo que dora los prados.
Paloma de oro,
paloma de escarcha, que si alguien la toca se vuelve amapola.
Paloma que posa sus ojos de nieve, que 
quiere saberse un pájaro libre,
que busca trenzar con la paz un peñasco.
Azular las lágrimas hasta hacerlas rocío.

Paloma de llanto,de frío,
Paloma- diamante en las noches oscuras
cantando a la luna versos de Neruda.
Paloma que arde, que sabe que vuela porque 
es tan cobarde que espera en lo alto
las marcas de un beso.
Paloma errante, ya has visto lo que hace
contigo el invierno.
Paloma maldita, que busca en los cuerpos
un nuevo infinito.

Extiende tus alas,
ven, canta conmigo.
Paloma blanca que quiere ser libre 
sucumbe al olvido.
crece, vuela, ama,
Despiértame si me hallas dormida,
que hoy quiero ser llana,
que hoy quiero tu alivio de aurora temprana.


Akata.

martes, 20 de noviembre de 2012

Fuel



Foto: Alejandro Rodríguez





"El poeta no puede dormir.



Tengo un nido en el pupitre, verde, como el día gris de mi ciudad.
Todas las alas se han desatado, y el cuervo, que come carne y también gime,
y llora, 
y siente miedo,
posa su pluma tibia en la garganta de otro vuelo.
Y calla, y todos los ojos lo expulsan al frío,
donde en la calle los abrigos bailan Cádiz,
donde aún carnaval se abre dormido.

Y el nido, verde, esperanzando al corazón podrido,
sonríe bizco al cuervo que gritando,
espera el amor que trae el olvido."

Akata.

lunes, 19 de noviembre de 2012

sábado, 10 de noviembre de 2012

Perder el control


Me prometí que no haría ejercicios introspectivos con la mierda que escribo, pero a veces es lo único que queda. Lo único que me queda...



Yo, que siempre tuve miedo, que viví al borde de la imagen de quien era.
Yo, que supe lo que quise desde los quince años, incluso antes.
En el útero tal vez me hallé escribiendo.
Yo, que sin tregua lucho a diario contra el espanto , contra el genio de la lámpara 
que sepulta los deseos. 
Yo, que creo que soy otra que quizá si soy.
O yo, que soy la que soy y a la vez soy otra que no entiendo.
Me encuentro aquí, como cada mañana cuando me despierto.
Sin gracia, con ansias de buenos días que suelen acabar a media tarde.
Yo, que sólo puedo hablar de mi. 
Que a veces, este simple hecho me produce tanta 
rabia y derrota que dejo de escribir durante días, semanas...
Yo, que pienso en las cosas que se de sobra no haré.
Me rebelo, aliento a la disciplina a ahogar un rato en su crudeza.
Le pido fuerzas al autoconvencimiento, 
al: "yo puedo", no al "yo creo que puedo."
Me despido solemnemente de esa otra vieja sucia que se esconde ante su
rostro y se maquilla con la esperanza de no tener que curarse las heridas.
Las heridas, todas estas, las que aprietan en mis ingles y mis sienes, todas ellas me cambiaron. 
No seré el híbrido material del horror que las rechace.
Ya hay que modelarlas, hay que hacerlas reales.
Hay que dolerse a veces de verdad,
con pavor,sin pudor, con fuego, con lágrimas. 
Dolerse. 
Ser realista, valiente, ser sincero.
Dolerse.
Yo, con esta cara de cuadro de Van gogh, con esa tumba con mi nombre que da vueltas en 
alguna parte, me digo basta, basta de todo eso, de toda esa gloria absurda.
De todos los lamentos sin sentido. 
Basta del grito, de la justificación con aires de culpa,
basta de vergüenzas.
Yo, yo, yo, tan yo que me doy asco.
Tan nada que soy yo. 
Me rebelo, me rebelo, me rebelo.


Akata.





http://www.youtube.com/watch?v=fI5zzlGcCd0

miércoles, 7 de noviembre de 2012

Se valiente

















-En realidad somos una sola y misma persona y no tenemos que insistir en no comprendernos.

-Tienes razón.

- Y no obstante, esto pasa. La gente se quiere, pero insisten en no comprenderse, y se pelean, y entonces, de repente, dejan de ser una sola y misma persona.

-Nosotros no nos pelearemos nunca. No, no debemos hacerlo, porque nosotros estamos solos, los dos, y en el mundo están todos los demás. Si algo se interpusiese entre nosotros estaríamos perdidos, y el mundo nos haría prisioneros nuevamente.

- No, no volveremos a serlo- dije.- porque tú eres muy valiente. A los valientes no les pasa nunca nada.

- Naturalmente, porque se mueren.

- Si, pero sólo una vez.

-No lo se. ¿ Quién dijo eso?

- El cobarde sufre mil muertes, pero el valiente sólo una.

- Sí ¿Quién dijo eso?

- Seguramente un cobarde- dijo-. Conozco bien a los cobardes, pero no conozco a los valientes. El valiente sufre tal vez dos mil muertes si es inteligente. Pero no habla de ello.

-No lo se, es difícil leer en el cerebro de un valiente.

- Si, por eso continúa siéndolo.

- Eres una autoridad en la materia.

- Tienes razón, querido. Me lo he ganado.

-Eres valiente.

No- dijo ella- pero me gustaría serlo.


E. Hemingway

jueves, 25 de octubre de 2012

Tuve que volver a componer todas las canciones que afilaban mi destino, 
el que se borró con la memoria del móvil. 
Tuve que, literalmente, arrancar la bolsa de basura a otro muerto,
 y regresar a olerme en su perfume. 
Volver a respirar lo viejo.
Cantar sin sentido y sentimiento. 
Reescribir el recuerdo.

Akata


viernes, 12 de octubre de 2012





-...Tú y yo, tú y yo. Tú y yo nunca podríamos estar juntos.

-¿Porqué?¿¡Porqué no!?

- ¡No lo se!¡Yo que se! ¡Te falta pasión, te falta pasión por las cosas, por la vida, por todo lo que hay aquí!¡Todo, joder!¡No lo se!

- ¿Y esto?.- extiende su mano hacia Marga y le enseña un trozo de metal.-¿qué me dices de esto?¿Esto no es pasión, no es dolor y sufrimiento?¿No es suficiente para ti?

- Yo nunca he criticado tus logros. Nunca. Y nunca he dicho que no fueras bueno en lo que realmente quieres para ti. Pero no es suficiente, eso no es real. Tú no puedes respirar un puto día y sentirlo. No puedes, sencillamente. Estás tan obcecado en seguir un camino recto que no ves las curvas que hay en él. No ves la tierra, no ves la sangre, no ves el sol muriéndo cada día. No ves. - Marga lo mira fijamente, con ojos de halcón.- Tu quieres la meta..-susurra- Yo quiero el trayecto. Y estoy cansada de que tus putas ambiciones se rían de mi. No eres capaz de ver lo que yo, estupendo, pero luego no creas que estamos en el mismo barco, que sentimos y vivimos de la misma forma. No te equivoques. Mi pasión es algo que no tiene límite. ¿Cómo podría explicarte que esa corta distancia entre tu verdad y la mía es tan larga, tan obtusa y distinta?¿Cómo?

-¿Qué?

-No hay un tú y yo. Hay un tú. Hay un yo. Hay un común. Nada más.

- No entiendo a qué viene todo este rollo existencialista. Tú me gustas, me gustas de verdad.¿qué más quieres?

- Sal del puto coche. Sal.- Luis baja en silencio.- Abre las manos, ábrelas mucho y cierra los ojos.¿ Lo entiendes ahora?

-¿El qué?

-¿Ves?.- Ella le sonríe.- No hay un tú y yo.



Akata.

viernes, 5 de octubre de 2012

Adentros


Y ahora viene la bilis a llenarme con toda esa fantasía que creé, viene tu semen a llenarme la boca con toda esa fantasía que creé.
Orgulloso cabestrillo que al final acaba ebrio cuando rompe los visillos y escribe el fracaso.
A veces odiar a la musa también me ayudó a sangrarla, también me dolió matarla, 
y verla ahí con los ojos sin brillo pero brillando, brillantes, con el charco espeso apretando su cuerpo endeble por todas partes.
Yo no se no palpitar cuando me duele ahí arriba, no se no cagarla cuando el equilibrio prima. 
Yo no se, y no hay más comas, y si quieres la verdad asómate a otra ventana, 
la mía no es un balcón para tomar el aire.
De nuevo estallándome la piel, apilándome el silencio por los poros, guardando el grito amargo, largo, abierto que me está pidiendo tregua; que me está cortando el alma.“¡Librame de ser eterno!” -Dice. Y yo le digo que ya es tarde, como en todo siempre es tarde. Y el me dice: "Valiente mierda".
Esa expresión ya la oí antes.

Akata

miércoles, 3 de octubre de 2012

Un clásico

De ti,
no diré jamás,
tu sexo como antifaz,
tu espalda como jardín.

Tu cuerpo duna de miel,
ojos de corte apolíneo,
clavar o libar la hiel
entre los muslos caríbeos.
¿De que me sirve la sed
si no me puedo saciar
de la única fugaz
musa lactante y placer?

De ti, 
yo nunca diré
que la noche bastará,
desnudarte en tu disfraz
de ti, 
yo bruja, 
se,
que ahora que te me vas,
hechizas la soledad 
con tus versos de papel.

Akata

sábado, 22 de septiembre de 2012

"- Cuéntame una historia Heinrich, que sea de escalar montañas.
-Quizá así te duermas, me aburren hasta a mi.
-¿Entonces porqué te gusta hacerlo?
-Por su absoluta simplicidad. Por eso me gusta. Cuando escalas, tu mente está despejada, libre de toda confusión. Está concentrada en algo y de repente, la luz se vuelve más nítida, los sonidos más claros. Y te invade una profunda y poderosa sensación de vida."


Siete años en el Tíbet

domingo, 16 de septiembre de 2012



Margarita Geraldine


Lo creyeron,
creían que el viento del desierto
iba a dejarnos ciegos.
Estaban tan seguros
de que entraría la arena en nuestros ojos
que ni siquiera se dignaron a reconocer
que eramos un pueblo.
Lo creyeron sin duda,
pensaron que había un gran tanto por ciento
de analfabetos
que no iban a entender de frontera
ni de autodeterminaciones
ni de acuerdos.
Se creyeron sin duda
que iban a vencernos.
Y comenzó la sangre a manchar el desierto
y comenzó una lágrima saharaui
a bajar por las dunas
y a llegar hasta el pueblo.
Y pronto se hizo llanto
y el llanto se hizo hierro
y el hierro se hizo grito
y el grito rompió el cerco
y se volvió batalla
y la batalla hambre
y el hombre se hizo odio
y el odio tapó el miedo
y se volvió metralla
y la metralla muerto
y el muerto campamento
y el campamento niño
y el niño volvió el llanto
para ser nuevo hierro
y grito y batalla y hambre
y odio y metralla y muerto
y Frente Polisario y Pueblo.
Se creyeron sin duda
que iban a vencernos
y ahora, de repente,
les está entrando el miedo.


Fernando Senante

jueves, 13 de septiembre de 2012

El filtro del tiempo


¿No te pasa que a veces algo te duele y no es el alma? No, no es el alma, ni es algo físico, no estás enfermo(o eso crees) y aparentemente no vas a colapsarte. Pero te duele algo, algo inexplicable que antes no estaba ahí, que anoche, sin ir más lejos, no estaba ahí y que ahora está, se manifiesta. Te ha despertado por la mañana mientras te cubrías del frío con la manta, y ya no ha dejado que te tapes.
Has fruncido el ceño, te has ido corriendo al baño y te has tocado rápido el pecho por si era el corazón lo que escocía; y no, el corazón estaba bien. Quizá un poco acelerado por la expansiva corrida del dolor a todas partes, pero bien al fin y al cabo. Y tú, empeñada, sigues tocándote el cuerpo, sigues agitando el pelo de tu cabeza, te miras los dedos rojos de los nervios, te apartas el pijama y te tocas los huesos. Y no, no hay nada. ¿Y en la cabeza? Sensación de soñolencia, una visión de lo último soñado, una prisa por no llegar tarde a la cita de los lunes, pero nada. Ni un rostro, ni una frase, ni una imagen de algún viaje. Nada. Todo está encajado, hoy nada ha salido de su sitio, nada se ha movido de lo interno.
Pero te sigue doliendo ¿verdad que si? Te sigue doliendo donde no hay nada que pueda doler. En lo inexplicable, en lo ajeno, en lo que es más tuyo que de nadie. Pero ¿dónde?¿existe ese lugar? Porque sientes fuerte las punzadas, el veneno, ¿pero dónde? ¿En que parte de esa habitación se está fundiendo?

Vuelves al borde de la cama y respiras profundo, los latidos ya han dejado de gemir como al principio, pero ahora, el pánico es tu dueño, un pánico tranquilo, que busca el origen de un mal trago.

A veces duele y no es nada, pero duele.


Akata.

lunes, 10 de septiembre de 2012

500 días sin sentido


Un temblor terrible manifiesta su ceguera, sacude los párpados vacíos de mirarte.
Qué horrible sensación la de esta pérdida, que no es más que otra muerte, otra batalla.
Pero aún sigues aquí, ¿cómo es posible?¿Cómo quedarte mientras yo trazo mis ruinas?
¿No es verdad que mereces una vida y no la que te queda?
Estoy ardiendo porque condeno mil risas, voy a marcharme, y
no necesariamente un día de invierno.”

Akata.

-Por y para todos aquellos que utilizan la verdad como un arma.
Recordad que precisamente un arma es lo que mata-



LO QUE CREEMOS QUE ES VERDAD


  • No puedo más.
  • ¿Qué?.- repite ella mientras su cabeza reproduce el eco de sus palabras.
  • Que no puedo...que no quiero más. Que se acabó.
  • Pero como...¿otra vez?¿Qué pasa ahora?¿Qué he hecho esta puta vez?
  • Nada, tu no has hecho nada. Es que la relación se ha estancado y llevo varios meses mal, y no te has dado cuenta...Ni siquiera notas cuando estoy hecho una mierda.
  • No es cierto cielo, yo siempre me preocupo. Siempre te pregunto. Lo sabes.- dice ella agarrándole de la mano. Él la mira incómodo y la suelta con suavidad.
  • Ya...si tienes razón, si tu eres super detallista y atenta...Pero es que no se, a lo mejor hemos descuidado esto y todo se ha ido al garete. Que no es que yo no te quiera, para nada. De hecho, no he querido a nadie más en mi vida, es que simplemente creo que un tiempo separados nos podría venir bien. Más que nada para saber en qué punto de nuestras vidas estamos.
  • Yo no quiero un tiempo...yo te quiero a ti. Lo tengo claro.
  • Ya...y yo también te quiero, eso no lo dudes.- ahora es él quien le coge de la mano.- pero necesito pensar. Estoy rayado.
  • No te ofendas, no te lo digo a malas ni nada, ni quiero que pienses raro pero, ¿ es por otra tía?
    Él abre mucho los ojos y exclama:
  • ¿¡Qué!? Joder, ¿pero cómo va a ser por otra tía cariño? Si no te estoy diciendo que lo dejemos, te estoy diciendo que demos espacio a esto.
    Silencio. El aire se vicia del humo de un cigarro ajeno. Se miran. Esperan. Lo que sea, pero esperan.
  • Si es lo que tu necesitas yo te lo voy a dar. Te voy a esperar lo que haga falta, pero tienes que prometerme que no hay nada externo a nosotros, que el problema viene de nuestra relación, de que se ha oxidado un poco y nada más.
  • Te lo prometo.- los ojos de él se vidrian.
  • No llores cielo.
  • No lloro. Es que te estoy diciendo esto y ya me estoy arrepintiendo.
    Ella sonríe satisfecha, esperanzada.
  • Bueno, pues...déjame a mi,.-dice él a modo de despedida.- que yo te llamaré la próxima vez ¿vale?
  • Hecho. Pero no tardes mucho en hacerlo anda...- dice ella cogiendo el móvil para guardarlo en su bolsillo.
  • No te preocupes. No creo que pueda aguantar mucho tiempo sin ti.- él sonríe ahora. Ella se ha ido de allí sabiendo que todo va a solucionarse. Él se lo estaba diciendo con la mirada, con las palabras, con los gestos. Únicamente es otro bache. Todo esto le enseñará a valorar lo que tiene y a empezar de cero.
    Ella se va pensando, pero eso nunca sirvió demasiado.




LA VERDAD

  • No puedo más.
  • ¿Qué?.- repite él mientras su cabeza reproduce el eco de sus palabras.
  • Que no puedo...que no quiero más. Que se acabó.
  • Pero como...¿otra vez?¿Qué pasa ahora?¿Qué he hecho esta puta vez?
  • Nada. Soy yo. Que ya no te quiero, que no me gustas, que me paso los días mirando a otros tíos por la calle pensando en como tendrán la polla o si serán el amor de mi vida. Vamos, que mientras tu estás aquí, y me miras, y me quieres, yo estoy pensando en la posibilidad de estar con otra persona, en follarme a otra persona; una de esas que de verdad sienta necesidad de estar conmigo, una persona con la que pueda ser yo sin miedo a ser yo. Una persona con la que estar y ya está, y que lo demás pues bueno, que lo demás venga sólo.
  • Eres una zorra.
  • ¿Porqué? No te estoy mintiendo...
  • No tiene nada que ver con la mentira. Es lo que dices lo que te convierte en una zorra.
  • ¿Pero no es la verdad lo que quiere todo el mundo? ¿Porqué cuando al fin decido dar la verdad soy una puta?
  • ¡Porque eso no es la verdad!.- grita él.- eso es una jodida forma de hacerme más daño del necesario. Deberías.- levanta el dedo índice y señala su cara entre los ojos.- Deberías quedarte sola joder. Alguien debería joderte tanto como tu lo estás haciendo ahora conmigo.
  • Eh, no, frena. Yo no intento joderte. Sólo intento decirte la verdad.
  • Te puedes meter por el culo tu verdad, hija de puta. ¿A mi que coño me importa que quieras follarte a otros? O mejor, ¿porqué cojones tienes que decirme eso eh?¿No valía con un: ya me he cansado, no te quiero como antes, me he pillado por otro tío? ¡Incluso eso me hubiera bastado!
  • Apuesto a que si hubiese dicho eso, todo eso que en cierto modo y aunque la gente diga que no, es un topicazo para dejar a alguien, habrías pensado en motivos ocultos que han hecho que no quiera estar contigo. Seguro que habrías pensado: “ hay alguien más, y se lo está tirando a mis espaldas”. Yo no quiero eso joder. Yo lo que quiero es que sepas la verdad, que escuches la verdad para que, si por casualidad, un día, un tío cualquiera te dice que ha oído por ahí que me he tirado a un negro a pelo, no te sorprenda. Yo no quiero engañarte respecto a la clase de persona que soy. No quiero que luego tengas que avergonzarte por decir que no me conociste después de todo. ¿ Es eso tan malo? ¿No es mejor hacer daño una vez, que herir a alguien durante mucho tiempo con pequeñas verdades mal repartidas?¿Porqué esto me convierte en mala persona eh?Dime.Porqué.
    Silencio. El aire se vicia del humo de un cigarro ajeno. No se miran, y ya no hablan. Él está confuso, dolido, hecho una mierda. No sabe qué decir y cómo comportarse. La chica de la que está enamorado le está diciendo que es una enorme cabrona, y se lo está diciendo sin remordimientos, con el simple convencimiento del que se acepta tal y como es. ¿Qué decir contra eso?¿Qué?
  • Que te follen.
  • Lo siento.
    Coge su móvil, lo mete al bolsillo y se va de allí pensando que jamás en la vida volverá a sentir nada por nadie, que esta vez va a ser la definitiva. Que todo esto le ha enseñado y empezará a ser un cerdo sin escrúpulos.
    Se va pensando, pero eso nunca sirvió demasiado.

    Akata



sábado, 8 de septiembre de 2012



"Suelo, beber rápido, hablar más rápido. 
No tengo miedo de lo que pueda pasar luego. 
Vivo en este tiovivo de contradicción 
entre la sensación de malestar y la diversión. 
Emborrachándome consciente del precio de la suerte oscura,
 inconsecuente con las condiciones
 de esta puta vida."


·Dibujo: David Menendez

miércoles, 5 de septiembre de 2012

UN POEMA NECESARIO

Creo que fue Walt Whitman o Shelley, el que dijo que la poesía debía ser el alimento que mitigara el hambre a las personas. Pero sobre todo,( y lo más importante), defendían que un poema  debía ser necesario, imprescindible, para ser escrito.
Y así, estudiándome a estos genios, me hice yo esa pregunta: ¿Qué sería un poema necesario?
Pues bien, no se si lo será o no, pero esto es más o menos lo que yo pensé:




UN POEMA NECESARIO

"Un poema necesario.
Un poema necesario diría: despierta, ya es suficiente o, nunca es suficiente, ¡sal, despierta!
Un poema necesario caminaría sin miedo por el decadente progreso hacía la costa, 
bailaría fandangos con los ojos y el amor enredado.
Un poema necesario sería silencioso, abrazaría el llanto y comprendería la vendimia del alma
en alto campo.
Sería el que desobedece, el que acaricia la mejilla del dañado.
Contaría una historia repetible, para enseñar que la felicidad es cruel engaño.
Llamaría a los niños al naranjo.
Un poema necesario saldría por la mañana a ver el mar, entendería que hay 
algo de bello en cada salto.
Fusilaría al que atrinchera su carisma,
y se guarda del desquicie de lo ajeno.
El poema necesario está aterrado, mas no se rinde contra el miedo, sacude su miembro ante los huéspedes,
anuda sus palabras al regazo. 
Grita fuerte.
Trenza el azul de un bien presente, no espera que lo viejo le agasaje.
Susurraría palabras transparentes.
Un poema necesario sería un recordatorio del milagro,
la llamada del heraldo descolgando la locura 
al incendiario.
Un poema necesario tendría apellido de Whitman, o de Neuman o Galeano.
Un poema necesario sería prisa por morder, tiempo taimado,
arrinconaría la rabia en unas líneas, 
mostraría del hombre lo sagrado,
construiría en los puentes de desidia, algo más que la melancolía
o el enfado.
Premiaría una sonrisa de húmedos octubres, y llegaría a la cuna
y a la arruga, 
al vientre llano.
Un poema necesario sería la sangre de la herida que palpita, 
acaricia la saliva de los labios 
y fluye atravesando la
atmósfera maciza.
Un poema necesario nunca acabaría.
Un poema necesario."

Akata

jueves, 30 de agosto de 2012

Largos días de noviazgos

Una mañana, Él, se dio cuenta de que estaba enamorado del mundo en su totalidad, no de una persona en concreto, y de que no se sentía para nada un gran capullo, o uno de esos que tienen que pedir disculpas por amar a la chica con la que se han acostado una sola noche. Él, de hecho, pensaba que era mucho más cruel el amor que intenta perpetuarse para siempre como algo natural, que el amor gratuito y sin esperas de ningún tipo; consideraba ficticio el mundo que las parejas se creaban, y esas estúpidas frases aburridas que muchas de ellas acababan repitiéndose por sistema.
Él sabía exactamente que profundo secreto escondía un "te quiero" o "te echo de menos", y no necesariamente se engañaba a si mismo repitiéndose<< para esto tengo que tener a mi lado a alguien especial, tengo que tener un alma gemela, un otro yo que me complemente.>> Eso era un absurdo. ¿Porqué no podía el hacerle el amor a la rubia del viernes pasado o a la chica morena de la biblioteca?¿Porqué si las acababa de conocer sólo podía "follárselas"? Él no quería sólo follárselas, el quería descubrir la millonésima diferencial que las distinguía entre todas las demás, quería encontrar en sus cuerpos algunos pequeños desperfectos y aún así seguir diciéndoles lo afortunado que se sentía por haberlas conocido; el quería colmarlas con palabras, compartir inquietudes, verlas vibrar como si fuesen los seres más extraordinarios puestos sobre la faz de la tierra. Cada mujer era un ángel único que había que descubrir, y él lo tenía tan claro que no entendía  porqué esa gente decía que el no sabía lo que era el amor.
¿Y qué coño sabían ellos del amor? Si para ellos el amor era dejar de salir con los amigos por temor, mirar al suelo del bar cuando una chica bonita pasaba por delante, sentirse en la obligación de contentar a otra persona, enfurecer si su compañera quedaba con otro hombre, desconfiar a todas horas, fingir a todas horas, sufrir a todas horas.... ¿Porqué ellos se creían en potestad de juzgarle a él, que lo único que quería era hacer feliz a la persona con la que estuviese, ya fueran diez minutos o cuatro días? -Al menos su corazón latía por la verdad, hacía y decía en cada momento lo que sentía, no tenía que dar un abrazo desacertado o inventarse una identidad para gustar a nadie, sencillamente se mostraba ante ellas sin temor a equivocarse, con la fiereza del que enfrenta el mundo aún sabiendo que en ocasiones le saldrán heridas.

Por alguna extraña razón, le parecía que el amor en el siglo XXI era una farsa, otro producto televisivo inventado para controlar a las masas. Incluso la gente se permitía el lujo de decirle de qué forma debía sentir o cómo hacerlo y con quién. ¡Venga ya! ¡Cómo si uno tuviese un manual debajo del brazo para cada situación!;Y la experiencia precisamente.- consideraba él.- hacía a las personas prudentes antes de dar consejos sobre sentimientos. El que había experimentado el placer y el dolor del amor, sabía de sobra que no debía dar una disertación sobre nada, porque no había reglas escritas o instrucciones que dijeran que algo era completamente acertado o algo completamente erróneo. El que había pasado por aquello, comprendía que el encuentro de otro ser humano era un paso a tientas.

Él lo sabía, o eso quería creer, y había decidido que iba a enamorarse siempre que pudiese, que iba a disfrutar entendiendo que el amor era efímero y que no se trata de lo que nos niega o  nos vela, sino de lo que nos brinda y nos da sin reservas. Él iba a atenerse a esas ideas, iba a defender esas ideas, y si por alguna extraña razón un día cualquiera, sin proponérselo, se daba cuenta de que había suplantado su amor universal para focalizar todas sus emociones hacia una persona, bueno, siempre podría suicidarse o marcharse del país. Para eso además tampoco le faltarían consejos o reproches, pues todo el mundo siempre estaría dispuesto a decirle como debía actuar o llevar su vida.

Akata (inspiración de diez minutos)

martes, 28 de agosto de 2012

La lucha



"Un demonio que no era, con la cara pálida y marcas de geisha, horadaba el perfil perfecto de la chica japonesa con kimono de luto que enfrentaba sus pupilas. La tela del traje estaba marcada por la sangre de la tinta , de mi tinta. Se miraban expectantes, apresadas por el segundo que lo encierra todo, el segundo previo a la acción y la crueldad, a la brutalidad más exquisita: la lucha. 
Pero, a decir verdad, era una lucha de erótica violencia; amor doliente.
La japonesa arrastraba sus piernas por la hierba haciendo perder el equilibrio a su contrincante. La pequeña belleza occidental con marcas de pintura en la cara, jadeaba de puro placer al dejar K.O a su oponente.
Todos aplaudían fuerte en el silencio de la respiración, un coro de alientos contenidos al unísono. 
Era precisamente por ese instante, ese momento exacto en que dos súbucos se lamen las heridas entre la humedad de la hierba y sus vestidos, en el que la victoria eligió su propia máscara.

Tras la batalla, una de ellas, con los ojos en blanco, susurra palabras lejanas al oído de un muchacho. La pintura de la geisha se estremece y yo, contemplo la escena como un cuadro perfecto, una sinfonía que pudiera escuchar desde el subconsciente, viviéndola a tiempo real para rajarme una epifanía en las entrañas. 

Luego oscuridad y silencio; luego abrí los ojos, vi mis dedos, y fui a la cocina a por un vaso de leche blanca. Fin del sueño."



·NOTA:


Rojo: Simboliza, por un lado, amor y calor, sensualidad y pasión, mientras que, por otro, simboliza rebelión y sangre, fuego devorador. Es el color más violento y  dinámico y posee el mayor potencial para incitar a la acción. Expresa tanto la rebelión como la alegría de la conquista. El rojo incremente la presión sanguínea, la tensión muscular y la respiración. Es, en definitiva, el color del erotismo.

Blanco: Es silencioso y ligeramente frío. En grandes cantidades, deslumbra pero, en si mismo, crea una impresión de vacío y, por lo tanto, de posibilidades infinitas. El blanco simboliza la pureza, la perfección, la juventud y la paz. Evoca limpieza, especialmente cuando se haya cerca del color azul. Es el compañero ideal de todos los colores, ya que combina bien con todos ellos.


Negro: Por un lado, el negro está asociado a las ideas de muerte, luto, dolor y soledad. Tiene un carácter oculto e impenetrable. No ofrece esperanza ni futuro. Sin embargo, por otro lado, el negro puede conferir nobleza, distinción y elegancia. El negro ayuda a resaltar los colores contiguos o próximos a él.

viernes, 24 de agosto de 2012















En el fino hilo donde cuelgan las nubes, sus alas transparentes acarician el límite. 
Inmóvil, feroz dragón con puntiagudo fin
nadando estática en el mar del cielo, siendo poesía para los antipoetas. 
¿Serás el diablo en forma de astuta poderosa? 
El infierno debe ser un nido de libélulas. 
Se que me estás mirando, y el miedo torcido no me deja acariciarte.
Libélula en la pinza de la ropa, del color de la tierra, 
ahogando el llanto del sol.
Difícil imaginar tu vuelo planetario,
surcar en tu lomo las aguas más puras.

A ti, libélula, con nombre de algo enfermo, 
te confieren la belleza del más hermoso mal.
¿Quién pudiera separar con tus venillas grises la línea que esconde el firmamento
adorarte, ser tu sierva en un segundo conmovido?
Libélula salvaje, don natural y Reina del averno. 


Akata

sábado, 4 de agosto de 2012

Sueño con el roce de los sueños



"Se apoderó de Cú Chulainn un espasmo que hizo que su cuerpo se combara, pareciendo un ser monstruoso, horrible e informe sin igual. Sus piernas y articulaciones, todos sus nudillos y órganos, de la cabeza a los pies, se agitaban como un árbol en plena inundación o un junco a merced de la corriente. Su cuerpo se revolvió violentamente dentro de su propia piel de tal forma que sus pies y espinillas se dieron la vuelta hacia atrás, y los talones y las pantorrillas, hacia adelante. En su cabeza los nervios se alargaron hasta la nuca, cada uno de ellos cuan poderoso, inmenso y desmedido pomo, del tamaño de la cabeza de un niño con un mes de vida. Uno de sus ojos se hundía hasta tal punto en su cráneo que una grúlla salvaje lo perdería de vista a la altura de la mejilla de tan hundido en las profundidades del cráneo que se hallaba, y el otro ojo le colgaba a la altura de la mejilla. Su boca retorcida de forma extraña y las mejillas estiradas hacia atrás dejaban la mandíbula descarnada hasta dejar a la vista sus entrañas, sus pulmones y su hígado ondeaban en su boca y en su garganta, su mandíbula inferior le dio un golpe tal a la superior como para matar a un león, y escupía por la boca grandes cantidades de saliva que parecían copos centelleantes de lana de cabra, procedentes de la garganta. El pelo de su cabeza se retorcía como las ramas de un espino, atascado en un hoyo; si los frutos de un manzano cayeran encima suyo, apenas llegaría al suelo manzana alguna, quedando clavadas en vez en las cerdas de su cabello tieso, de la rabia, sobre el cuero cabelludo."

La batalla de los bueyes de Cualinge.


___________________________________________________________________________________________
Imaginad una visión tan basta como el mar, algo inefable e inconcebible, algo tan aterradoramente hermoso que escape a la lógica belleza captada por la pupila del ojo humano. Imaginad por un momento que sois un minúsculo punto en lo alto de una roca enorme y gris que contempla el océano, que escucha al mar en su silencioso secreto.
Imaginad que estáis bajo la hierba mojada que acaricia las venas laberínticas de vuestros pies. Haceos el viento como si los dioses y guerreros encendidos os hablasen en susurros de una tierra desconocida y pasional.
Creed en la belleza de un sol frío y turbio iluminando la Isla Esmeralda.
Y tal vez, un día, soñando con Irlanda, os despertéis en ella como Aengus en el alma del guerrero más voraz. Puede que un bardo os cuente la verdad.
Imaginad que dejáis esta piel, y os halláis inventando una vida de magia y troncos de roble.
Imaginad que sois cada rincón en que un druida bailó bajo la luna llena celebrando Beltaine, amando el fuego.
Escuchad la llamada de lo primigenio, de lo que nunca extinguirá.
Sed tierra fértil, agua de cebada, sed el sueño de una noche de verano al calor de una leyenda en cualquier bar.
Sed, nada más, y encontraos dentro de vosotros mismos. Para siempre.



Un día dejaré de soñar con Irlanda, el día en que no quede ya esperanza.

miércoles, 1 de agosto de 2012

Rama rota en suelo liso



A veces lo recuerdo como un mal sueño, y entonces me despierto, y ni soy yo ni estoy conmigo,
y un alivio me inunda y resigna mi existencia a no dar pasos en círculos, a no carga la vista atrás.
Ahora soy un reptil fértil y solitario que evacua sus dolores con la muerte de otra sombra;
el pequeño fragmento que escamea su alma. Se deshace de la construcción de una dicha pasada, mata cruel la confianza, mata al tiempo, se devora sin piedad la sucia calma.


Vive bajo la cama, no va a partidos de fútbol, ni monta en tren para mostrarse al mundo. 
Ya sabe que está muerto.
Áspero animal, humano seco. 
Yo que creía veros ante el espejo, abrazando el corazón azul de latir con miedo, apretándome las venas, las vísceras y viceversa, acariciándome dulce como perro herido,
Despertándome del llanto en sueños malformados. 
A veces os juro que caigo al vacío, y luego, como inocente dios me multiplico y digo: "Hay motivos que ignoras". Continuo el suicidio.


Si pensasen los monstruos en el amor y el olvido, Ay, si pensasen los monstruos, 
¿Qué sería del hombre?
Rama rota en suelo liso.

Akata

martes, 31 de julio de 2012




Dicen que la vieron montarse en un coche y marcharse a casa,
era tarde,
olía a veneno.
En la puerta con sus dos manos apresó el mundo hueco.
<<Mañana>> y se fue sonriendo de puro deseo.
Negó un beso que le pertenecía,
El sol iba a nacer de un momento a otro.
Los ojos, como cristales de fuego pensaban en sueños,
y se hizo de día.
Sus tacones torcidos marcaban la lluvia, buscaba sus palabras
en el último trago de abstenta ¿dónde estaban sus malditas palabras?
Palabras de mierda.
Cuando la cama fue mar, sus mil iris azules hablaron de montañas y
surcos antiguos. 
Dicen que en la noche sus dedos tocaron el llanto del alma,
sobrevino el placer que precede al orgasmo. 
Y en las más profundas sombras escribió una carta sin sello:
" Se hizo tarde amor para tanta despedida, para tanto drama. En las heridas
hallé una verdad sin tus sílabas. Yo he visto las mariposas de las que hablabas en invierno,
y algunas tardes de cine evoqué tu recuerdo.
Te vi en los templos, en las cenizas, en los cimientos de mi ascenso.
En las cervezas en bares con las piernas cruzadas salió mi contento;
porque te marchaste.
Y ahora, cariño, que soy mujer rota, o sirena varada, o diablo sin trabas,
no te necesito. 
Y ahora, pequeño, que ya me hice grande, que tarde aprendí que un sueño 
es un sueño, cometo delito, brindo por lo ajeno; ya no me interesan sus cantos perpetuos.
Me miras, porque es verdad que los siento, me miras, pero un pájaro muerto 
anuda tu pupila. 
Y ya no reviento por dentro.
La musa me escupe, pero no es por tu cuerpo."

Dicen que cada madrugada se insufla disculpas, se bebe una taza de leche y locura.
Mira a la ventana y el mundo le quema,
quiere huir lejos, vivir lejos,
montar sobre un carro de luna llena.
Se falta al respeto y después; 
se acuesta.
Dicen que todos los otros la han visto cantando en las calles de Marzo,
que siempre saluda y sus curvas no ayudan a corresponder.
Dicen que muerde también, y que se la suda el fracaso.
Dicen que al ocaso la vieron montarse en un coche y volver,
tal vez fuese a casa, tal vez  por un beso que no pudo ser.


Akata.

miércoles, 18 de julio de 2012

Ascenso y caída


-Tú ya habías estado aquí.

-Hace mucho tiempo.

-¿Porqué has vuelto?

-Había perdido algo en mi vida, y quería volver a hallarlo en esta playa, donde una vez encontré algo que ni siquiera sabía que era mío. Si una vez este sitio me regaló una verdad, podía hacerlo de nuevo, ahora que la necesito.

¿Porqué le hablaba de esa forma tan estúpida a aquel hombre desnudo y desconocido? Y yo que sé, pero no pude evitarlo. Algo me decía que era la única persona de toda la playa con la que podría hablar sin destrozarme.

-Si te lo dio sin que lo pidieras, no esperes que te lo de ahora que lo exiges.- afirmó secamente.-Yo también pensaba en el tiempo, y en lo que se lleva consigo, y en lo que nos deja, claro.

Antes, hace algunos años, solía venir aquí con mi mujer. La gente, cuando se muere su pareja tienden a idealizarlas y suelen gritar tonterías del tipo: “era la mujer de mis sueños” y cosas así; pero lo cierto es que cuando mi mujer murió yo estaba intentando tirarme a una jovencita de universidad. Las cosas el último año nos habían ido francamente mal, y ya apenas follábamos ni veíamos juntos la televisión. No hacíamos nada. Incluso empecé a odiarla un poco, odiar todo lo que hacía y su voz chillándome de la cocina al salón. Por eso cuando conocí a Marisa, morena, alta, de piernas esbeltas y minifalda roja, a mi se me olvidó pelearme con mi mujer, y ella dejó de querer pelear. Perdimos la ilusión hasta de hacernos daño.


Estuve algunos meses tonteando con Marisa, hasta que un día accedió a venir a la filmoteca conmigo. Joder, ahora la recuerdo en la butaca, a oscuras, con su minifalda verde y las piernas como dos enredaderas de seda cruzadas. Era puro morbo, tenías que haberla visto muchacha. Cuando acabó la peli la acompañé a su coche, la besé y quedamos para el día siguiente. El problema es que al llegar a mi casa no había nadie,y se me olvidó el día siguiente.Mi mujer había sufrido un derrame cerebral y estaba en coma. Y creeme, lo que dicen de que crees morir en el instante en que sabes que a las personas a las que quieres les ha ocurrido algo también es mentira, pura y puta mentira. Lo que pasa en ese momento es que dejas de sentir, y de escuchar, y de ver. De repente contemplas el mundo como si te hubieses desplazado de ti mismo 91 cm, y para tocar las cosas tuvieses que alejarte de ellas, colocarte en una perspectiva diferente. Yo dejé de sentir en ese mismo momento, y me fui corriendo al hospital. Durante las dos semanas que estuvo en coma antes de morir me vine aquí, a esta playa, a ver el mar y sentir frío, porque era la única sensación que me apartaba de la irrealidad en la que estaba sumergido. El frío fue lo único que sentí durante aquellos días, el frío y su recuerdo aquí, en esta playa mientras la veía comerse un melocotón debajo de la sombrilla. Luego ella murió, y entonces si vino el dolor, el que todos conocemos, ese. Yo la seguía odiando, y seguía quedando con Marisa, que se convirtió en la columna que aguantaba mi peso. Pero ya no quería follármela, ni siquiera me fijaba en sus minifaldas de colores. Sólo me apoyaba en su hombro y lloraba. Odiaba a mi mujer, pero en aquel momento hubiera dado mi alma por uno sólo de sus gritos. La ilusión volvió con la muerte, y la muerte trajo consigo el dolor, y el dolor se quedó aquí, en esta playa, conmigo y su recuerdo de mierda.
Mi mujer era un ser humano corriente.-dijo aspirando mucho oxígeno.- con sus locuras, sus manías, sus más y sus menos, pero era el ser humano que se había quedado para conocerme. Y, bueno, también se que seguramente, si no hubiese muerto nos habríamos separado, pero la ausencia hace que las cosas cobren un nuevo significado. Su muerte me regaló el amor por lo perdido, y así comprendí que amaría a otras con fuerza y pasión, pero que no sentiría jamás el vértigo del placer de una discusión con ella.


Akata.

martes, 10 de julio de 2012




UN SUEÑO DENTRO DE UN SUEÑO


¡Recibe en la frente este beso!

Y, por librarme de un peso

antes de partir, confieso

que acertaste si creías

que han sido un sueño mis días;

¿Pero es acaso menos grave

que la esperanza se acabe

de noche o a pleno sol,

con o sin una visión?

Hasta nuestro último empeño

es sólo un sueño dentro de un sueño.

Frente a la mar rugiente

de una ribera atormentada por las olas,

tengo en la palma apretada

granos de arena dorada.

¡Son pocos! Y en un momento

se me escurren de mis dedos al abismo,

mientras lloro, mientras lloro:

¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo

retenerlos en mis dedos?

¡Oh Dios! ¡Si yo pudiera

salvar uno de la marea!

¿Hasta nuestro último empeño

es sólo un sueño dentro de un sueño?


E. Allan Poe

jueves, 28 de junio de 2012


- De pequeño soñaba con que podía volar- le dijo-. Pero cuando despertaba no era así...O eso decía el maestre. Pero ¿y si mentía?

A Victarion le llegó el olor del mar a través de la ventana abierta, aunque la habitación apestaba a vino, sangre y sexo. El frescor del aire salado lo ayudó a despejarse.


-¿Qué quieres decir?

Euron se volvió hacia él con los magullados labios azules curvados en un atisbo de sonrisa.

-Tal vez podamos volar. Todos.¿Cómo lo sabremos si no saltamos de una torre muy alta?-El viento entraba a ráfagas  por la ventana y le agitaba la capa de marta. Su desnudez tenía algo de obsceno, de turbador-. Nadie sabe que puede hacer de verdad a menos que se atreva a saltar.


-Ahí tienes una ventana. Salta.- Victarion no tenía paciencia  para aquello. La herida de la mano le dolía cada vez más-. ¿Qué quieres?
-El mundo.[...]

Festín de cuervos, G.R.R. Martín

martes, 26 de junio de 2012




CILINDRO LUNAR



Al borde de experimentar como el resto del mundo se convierte en algo mío.
Me abro a la sociedad y sus tópicos, me dejo arrastrar por la marea de naderías que tantas otras veces ha enjuagado sin sentido a los que me rodeaban.
Soy un ser humano ¡por dios! ¡soy un puto ser humano sufriendo su propia muerte cósmica!
¿Qué hay que hacer para castigarse? Estoy cerca del fuego que una vez yo encendía;
estoy cerca, muy cerca del fuego y no pienso quemarme,
sólo me quedaré a mirar , mirar la llama un ratito.¿puedo?
Voy a quedarme en silencio cerca de la hoguera para contemplar como el fuego se lleva todo lo que no me pertenece, sólo un ratito,sólo,sóla...
Y luego, cuando pasen las horas, días, meses y me extrañe, volveré a ese día, el día fatal en que yo contemplaba el fuego creador, en que yo pude ser algo diferente.

Me impulsarán las fuerzas de la masa enérgica que se oculta en ese uno por ciento de probabilidad que es el destino, que no puedo controlar.
Me picarán los pies de fuego( mis ardientes pies de fuego) pero no podré huir de mi, no ya;
y estarás pensando en todo aquello que hiciste, y todo lo que no, 
¿Martirio podría ser el apellido? 
Dirás que puede empezar un nuevo día con la promesa de cambiarlo todo,
pero si no has cambiado nada aún ¿ Qué diablos esperas? 
La lógica del tiempo es aplastante, tu mente explota y ¡basta!
Pero sólo escuchas al gusano reptar por el oído gritando: “¡se libre, haz lo que los demás consideran blasfemia! Eso es lo que eres, cuerpo o no cuerpo, sangre o no sangre: Tú palpitas,y cuando alguien aprieta fuerte las venas te duele. ¿Qué vas a hacerle si eres músculo y caricia? ¿Qué vas a hacerle pequeña si estás rota?”

-Encontrarás un modo, eso seguro.

Cuánto es la gran duda.

-¿Me das tu mano? Tiemblas. Sólo quiero tu mano esta noche, no prometas, no beses, no me abraces, sólo tu mano, tus líneas, tu destino confluyendo junto al mío.
Tu huesuda mano.
-¿Ves la luna?
-No hay luna hoy.
- Pues yo la veo. Extiende tu mano, pero no me sueltes. Señala, apunta hacía arriba. ¿La sientes?¿Sientes la luna?
-No hay luna pequeña.
-Pero yo aprieto tus dedos y la veo, la veo...

Han pasado minutos, segundos, milésimas, y me duele nada. Ay...como me duele, como me duele.
A un paso de convertirme en instrucciones para aplacar la soledad,
a un paso de ser lo que todos desechan.

Si son almas llanas heridas buscando almas sobrias, duras, que son llanas y grietas.

Estoy apagando el fuego, y me consumo, apago el fuego y a oscuras siento las cenizas.
Estás aquí, en la habitación, lo noto, lo percibo,
vas a morir esta noche, vas a morir junto a mi para matarme.

Tienes frío, tu frente me roza y parece una montaña nevada.
Vas a morir, ¡dios! ¡Vas a morir y tu lo sabes!
He visto la luna y tu la muerte,
y ninguna estaba allí por la mañana.

Vas a morir siniestro moribundo, -dame tus ojos , tu vidrio, tu fuego-
Vete y déjame seguir latiendo, que hace frío.
Mañana habrá mil muertes,como mil y una noches estrelladas,
y tu cuerpo se ahogará junto a la hoguera.
Me duele, me duele y no es la cabeza, no es la pierna, la branquia, pero duele.
No hay manera de que estemos juntos bajo la manta.
Vas a morir y estaré sola, voy a comprobar el canelón por tus modales.
Esta noche tu vas a morir, y yo voy a matarme.



Akata.

martes, 19 de junio de 2012



· Y la vida siguió, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido. Un trozo de mi se va contigo.

INTRODUCCIÓN AL PLOMO

·Voy dejando pena por donde piso, y si acaso fuese por fracasos...bueno paso, pero aún no he intentado desnudarme al raso, o tocarme los pezones con lunas y ocasos.
Ya no te hago caso, no tiene sentido, hace tiempo que exprimí mi último hígado, y te miro,  y quiero huir a lo Chev Chelios, necesito el morbo de la muerte de algo.
Vivo en sueños, abrazando lo que fuimos, me despierto y aún te encuentro
donde nos perdimos.
Di que si, y no me haré más daño;
prefiero tu cárcel verde a mi puta soledad de blanco.

Y verte otra vez, beber¡joder!¡sentir, rozarte a todas horas!
¿Cómo me faltó tu mano cada día? ¿Cómo siendo tu mi vida la has matado?
Ya no hay peces que me escupan mariposas por el vientre,
sólo dientes rotos, fotos de llorarte.

Soy fuerte, ya lo sabes.
Vivo al minuto siguiente de joderte, te escribí todas las letras que no pude darte, y ahora mi arte está rajado, esparcido, en partes. Ajos para los vampiros, que aun con Piros a mi lado han querido la belleza de lo amargo. Me salgo de esta mierda de canción, ya vendrá un tiempo mejor, en otra vida yo seré legión[...]


"Quiero libre" y mi alma se escapó como una liebre, dijo S Curro un lunes, yo lo digo un viernes, y ya está bien, no he buscado nada en nadie desde que te fuiste. Sigues aquí y la misma cena de diablos tú me la pediste, la creaste, y ahora no hay marcha atrás, para esta cólera y
esta inquietud de untar mi sur contra sus nortes.
Yo te dije: "escúchame" y ayer sonó tu picaporte.
Y ya está bien. ¿Otra vez el mismo cuento?
Soy materia prima, antes de tu rima esta esto.

Aviso, no quiero más queso: "trampas para ratones como van a cazar..." Pues eso.
La inspiración siempre me viene con Creacionismo o Paz.
Hispanoamerica me recompone y tu desestructuras.
A oscuras extendí los dedos pa tocar tu pelo y me encontré aquel cielo sobre el que volar,
anhelo un caramelo que no huela mal, no me lo cuentes más, que ya me aburre, somos la potencialidad de cada idea que se nos ocurre, y susurré estas letras pá poder emborracharme; hay más pollas duras fuera bien dispuestas a follarme¿ otra vez? ¿Porqué esperarte?
La poesía también caduca sino se escribe con sangre.

Voy a vengarme, os lo juro. Soy Amón, el cabrón en una hija de puta y sudo, sarcasmo,
ironías como Borges, hijas del diablo.
He pasado de las lágrimas al: "en otra ocasión, esta vez no, mañana, tal vez, casi."
Ya te eché de menos más de lo debido; hoy: "Koyaanisquatsi".


Akata.

jueves, 14 de junio de 2012

INTRODUCCIÓN AL VACÍO

INTRODUCCIÓN AL VACÍO


``He decidido hacerte esta carta, porque mereces saber que nada es culpa tuya. Simplemente, todo ha cambiado, y no sé decirme por qué. Te adoro pero, no, no puedo seguir contigo. Lo cierto es que te he mentido, y eso no es lo peor, lo peor es que llevo haciéndolo desde el primer día. Y lo más ridículo, es que también me he mentido a mí mismo, creyendo, que por fin te había encontrado. Adoraba, cómo pasabas de enfadada a enamorada en cuestión de segundos, me encantaba tu piel y el olor a crema hidratante cada vez que me abrazabas. Adoraba el modo en que decías sí a todas mis locuras, no podía vivir sin tus abrazos constantes, me encantaba cuando te burlabas de mis tonterías, y eso te hacía estallar en mil sonrisas. Disfrutaba sin hacer nada, matando el tiempo, paseando, besándonos. Adoraba tantas cosas de ti…

En cambio ahora, odio tus cambios repentinos de humor, detesto cuando te pones esa crema hidratante y me tocas con la piel pegajosa. Odio tu poca iniciativa y que digas ``sí´´ a todo, y me agobia que quieras estar siempre pegada a mí. Y me enfurece que te burles de mis cosas, y encima te rías. Me aburre estar sin hacer nada, perdiendo el tiempo.

Por eso, no puedo seguir contigo. Porque cometí ese error que comete todo el mundo, de creer, que eras quien yo quería que fueras. De sin conocerte, decir que eras la mujer de mi vida. De pensar, que eras mi ``una entre un millón´´, porque eran más mis ganas de encontrarte, que las de estar contigo. Pero no has sido tú la única engañada. Yo también me creí que eras para siempre… Que serías mi antes, mi después, lo que siempre había soñado. Sé que me volverá a pasar, me volveré a mentir. Volveréis a parecerme todas las anteriores un ensayo. Y volverá a parecerme todo increíble.

Me veo mintiéndome otra vez, volviendo a equivocarme. Pero ya no contigo, ya no contra ti…"


Lo siento mucho. Te deseo lo mejor…´´

Aquí os dejo el corto:  http://www.youtube.com/watch?v=lRJ9_QIU3IE&feature=player_embedded


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"En este momento hay seis mil novecientos treinta  y ocho millones quinientos veintidosmil ochocientas cuarenta y cuatro personas en el mundo. Casi siete billones de almas. Pero hay veces, que todo lo que necesitas, es una."

Parece que cuando uno se entrega totalmente a alguien que, sin compartir, comparte una rutina, se queda ciertamente más vacío. Y si llega el momento de recomponerse, uno debe volver a llenar el hueco de la ausencia. Se ve en la obligación de recuperar lo perdido, lo regalado, lo que nunca podrá regresar.
Por eso agobia y rabia el fracaso, porque se espera no tener que fracasar, se da por hecho que aquello que se elige es lo adecuado y no habrá error. Y siempre lo hay, ¿y siempre lo hay? Siempre, tal vez. Por que somos mutación constante, ¿no iba a cambiar el amor pero si el amor que sentimos?
¿Nada es para siempre o siempre todo es para nada? Lo peor de terminar, es que al empezar, se empieza desde donde nadie oye los gemidos y las lágrimas. Se desaparece y punto, y ya. Y cuando uno se recupera, entonces aparece otra persona, otros ojos, otros gestos dispuestos a llevarse esa parte de uno mismo que tanto costó recomponer. Vaya puta mierda, colega.