·Cuando no hay inspiración y sólo sale vomitera, sólo salen sensaciones. Como necesidad una horca,

como compasión un beso de algún muerto. 

La rabia ha nacido en otra parte. 

Escribir cenizas y miserias. Qué remedio...

ESCUPIR

Escupirle a Cortázar, decirle a Rimbaud que con seis años más

ni estoy muerta ni he hecho nada de provecho

con las miradas de otras personas.

En estos instantes sólo hay unos ojos

que me obsesionan,

 y esa manía

de describirlos como ópalos de carne.

Negros.

Como negros ópalos

de carne hambrienta

que van desnutriéndome en la tarde.

En estos momentos sólo tengo un mar

que no se piensa,

que  si quisiera ser prosa

me regala su ausencia en tanto frío.

Él estará conmigo cuando yo no tenga más que darme.

¿Me sostendrá, tal vez?

El mar es el pilar extraño de mi vida,

vasto e inefable,

como son tus ojos al segundo siguiente

de sentirme.

En el nudo presente, quedan aún por describir miles de historias: la velocidad

con que aprendí que tengo miedo,

la indiferencia del que pone un muro- teje sus alas de aguja,

y espera que unas manos suaves

las derramen sobre un lomo,

con su sangre

                      de amor duro y opaco.

Llorar abrumada

porque el cinismo se ha instalado más profundo

que un simple compañero.

Porque las cosas escritas, porque sobre éstas cosas

escritas donde no hay nombres superpuestos

 y ocultos de un gran beso;

y salidas del pecho por el pánico inherente

que produce el apego a la locura.

No hay nada en realidad. 

Creo que quiero escribir sobre ti,

y cuando vuelva,

ni siquiera sabré

en qué palabra podría haberte introducido,

en qué lugar de mi vida tu cabías,

ni a qué lugar exacto perteneces.

Creo que quiero escribir sobre ti

porque mañana,

no serás lo que eres

                                 ahora en mi cabeza.

Ojos y pirañas.

En el nudo presente: tragar saliva,

escupir mis labios- Cortázar está mudo.

Tragar mi lengua,

escupir mis años.

Sentir

           que todo pasa por instinto.

Ver a esas  personas tristes y groseras, casi sin luz.

No entender el concepto de lo último,

Lo ya acabado.

Explicar que mi tristeza es antigua y ovalada,

que no tiene remedio ni sentido.

Expandida ella bajo un nudo de aire

que es-con duda- la presión que le ejerzo

para no despertar nunca sin prisa.

Mi esfera arrepentida.

Vendrás el jueves, vendrás el viernes,

vendrás las noches que yo ya me haya ido.

Ni siquiera te veré,

y reirás como la luna,

y aullarás como los perros que buscan su manada.

Y, aun así, no podré verte.

Se me olvidará tu nombre.

Se me olvidará tu llanto -si alguna vez tuviste uno.- Se me olvidará el amor

por encontrarte.

Y quizá,

cuando finalmente decida darme a nadie,

quizá entonces, aparezca lo que no deseo.

A mi no me jodáis, que quien no buscó nunca encontró una mierda.

“Sorprendidos, los títeres, juntan sus brazos gráciles: 
como un órgano negro, los pechos horadados.”

Tus ojos son igual que Los ahorcados.

A mi no me jodáis, 
que esperar
lo mismo da si es a la vida o al amor,

                                                        se está muriendo.

Akata.